Nací este verano. Siento que el tiempo no ha pasado. Apenas comienzo a descubrir y a inventar. Mi espíritu nunca se ha elevado. Sin embargo, soy la hoja marchita del árbol. Las otras hojas, verdes y simples, ya no toleran mi presencia y han decidido acelerar mi deterioro. Quiero caer de este árbol y depender solo del viento.